TRASCORSI

Maggio,
col campo ingiallito,
è così, che l'ho sempre
immaginato.

Giugno,
il prato è seccato,
è così, il mio sguardo
diurno.

Luglio,
il grano è sbucato,
è questo, quello che ho
sognato.

Agosto,
il sole è bruciato,
questo calore, mi ha
soffocato.

Settembre,
la vigna inebria la mente,
è questo, quello che mostro
lievemente.

Ottobre,
la pioggia cade pesantemente,
è questo, il senso che voglio dirvi,
costantemente.

Novembre,
la neve scende lentamente,
scava la buca, la povera
lepre.

Dicembre,
il freddo blocca la gente,
è questo, quello che ella,
ebbe.

Gennaio,
il campo è ancora innevato,
è così chiuso, quello che ho
provato.

Febbraio,
il tempo non è ancora gaio,
io mi stampo libro, dal
libraio.

Marzo,
i mille volti dell'essere pazzo,
io mi rovino, in un
fascio.

Aprile,
qui non oso dire,
il mese che più mi vide,
piangere e sorridere.

Di nuovo Maggio,
quanto tempo è
passato?

Simon Trumpet