CATENE

Avere le stesse catene

per anni e non sentirle.

Chiusi in una cisterna,

a mollo tra bugie e verità

e convincersi di una uscita

facile facile, pronta in ogni

momento, per poi trovarsi a

cadere nella stessa fossa umiliati.

Si è consapevoli delle zero uscite

eppure s'immagina sempre l'aria aperta

da cui trarre ampi respiri prima di soffocare

nuovamente nella paranoia che genera l'amore.

E si va avanti, dritti, lungo la propria scavata gabbia

con le mani alte in segno di confortevole arresa alla vita.

L'amichevole desiderio di rinuncia s'infiltra nella radice stessa

della certezza di essere al sicuro tra braccia sbarre già tenute strette.

Il contatto ci rasserena alla paura della solitudine, qualsiasi siano le pene

sostenute per essere qualcosa di qualcuno o qualcuno per qualcosa sentito nostro.

Si diventa ciechi anche con mille occhi che captano indicazioni di ogni sorta sulla

nostra disillusa sorte ma si segue più l'istinto cieco che la ragione vedente.

L'ossessione fa così da maestra alla precocità di consumarsi nell'odio

ritenuto pur necessario a interrompere ogni rapporto finora amato,

per scappare da un sentimento che è la fine e l'inizio di ogni

tragedia per chi non mai osa combattere contro se stesso.

E meno lotti e più divieni schiavo della tue speranze

d'avere vicino la persona più vicina al tuo dolore

sadomaso continuo nel credere che quel male

sia la forza del cuore e non della nera lignite

pronta ad oscurarti la via alla dignità mite.

E il legamento sottile con la tristezza

t'abbraccia a non scordare mai

la prigione in cui hai vissuto

per anni con alle mani le

stesse catene dell'oggi.

Simon Trumpet