GESTI

E verso milioni di progenie ogni sera.

L’ultimo atto prima della lunga notte,

l’ultimo gesto, il primo per concepire.

Una dose quotidiana, bisognosa serenità

del nulla che mi circonda, che mi attende.

Un fecale gesto materno che riempie i

momenti prima del sonno, prima di un sogno

che s’accenda dei tuoi sospiri mai vicini.

Rimpianti che scivolano sparsi come

queste bianche gocce di latte che potrebbero

gonfiare il tuo seno, ricordarmi a che servono.

Ricade tutto nelle mie mani, nelle mie parole.
Non è più puro questo gesto, il candido lascia

spazio al lagnoso senso del peccato di non averti

ora accanto, mentre segno di sporco questo abito.

Come nella carestia semino parti che mai avranno frutto,

in cui nulla si raccoglie e molto si getta oramai morto.

Questa opaca luce, questo lume di candela che s’adagiava

sulla tua pelle per renderti ambrata; questo segno volubile

di vita; questo fuoco in te spento, soffiava un tempo

fra le tue labbra nei giorni d’amore così forte e intenso

che il suo eco ancora sento, mentre ora, il tempo riempio

di urla gridate nelle continue ore di vecchie noie frustate.

Simon Trumpet